OrbiRed| Por el placer de escribirlo

Todo es viaje: la tierra en la noche infinita y nosotros, tripulantes peregrinos, estamos en ella. El espacio se abre como las páginas de un libro de agua, pero nosotros no vamos hacia ningún lugar, más bien nos dirigimos hacia un estado, una esencia.

Nuestra patria verdadera es la conciencia. Nuestras dos manos bregan, batallan, escriben y aman con pasión porque ansían regresar al vientre que nos ha formado.

Lo que llamamos dicha en esta tierra no es sino un reflejo pálido de ese pleno placer que nos espera al despertar y cuyo nombre no puede pronunciarse con lenguaje humano.

Hay, en el corazón de los hombres, una repentina intuición de eternidad, una chispa de la Verdad.

Amo la lluvia que lava la tierra con la ternura de sus blancas manos. Cuando el tiempo de la tormenta se hace repentinamente en lo alto, me asomo desde la ventana de mi casa con la emoción de un niño que observa la danza de la nube y el viento, de los azules y los morados. Abro el pecho a la sinfonía de aromas, cantos y relámpagos, y me dejo tomar por una alegría antigua.

En los desiertos, los grandes sabios hacen llover con sus danzas, sus alaridos y sus invisibles manuales para hacer milagros. Yo soy el Ser que pacta con el Amor y luego desaparezco, como la tempestad.

Hay algo que escapa a la red de los sentidos, algo como el viento desatado que se va sin más, pero que siempre nos deja en la punta de la nariz el más dulce aroma. La fe en lo que no vemos parte de aquello que sí vemos. ¿Qué es, pues, lo que estamos viendo? La respuesta cabe en una palabra: la vida. ¿Y qué es la vida?, podría preguntar una mente despierta. Se hace preciso responder con un poco más de amplitud: la vida arde en ti -en el centro de tu centro- como una flama dulce y tibia. La vida se mueve también allá afuera, en el espejo quieto de la tarde y tiene el rostro de la transparencia.

Las plantas y las bestias danzan sin que se enteren de sus contradicciones; la vida no es la mente, ni la idea que de ella tenemos: la vida ha de ser siempre unidad perfecta, santa e infinita. Lo demás es la noche.

Todo pacta, todo refulge en este presente sin orillas. El mundo natural es un rostro que sonríe y que nos llama; nosotros, los hombres y mujeres de la tierra, tenemos nostalgia de eternidad. La ciencia es la madre del tiempo, la madre del horror de saber que morimos día a día; pero hay un remedio: unir nuestro Ser al Ser de la tierra. Entrar en el árbol, en el aire fresco de la tarde o en el milagro transparente del agua como en un templo.

La voz de Dios es la voz de un océano sin orillas: escucha, ahora canta.